Год назад, почти в это же время его убили. Убили так, как они привыкли, по-шакальи, выстрелив в спину. За что, почему? Он, ведь, точно не стоял на пути их экономических потоков. Говорят, сумма была 15 мультов. На всю стаю не очень-то и много.
Я никогда не относился к этому кудрявому лаборанту серьезно. Как нельзя было относится ни к кому серьезно из ельцинской кодлы. Говорят он был какое-то время даже преемником Большого Дурака. Но не дотянул. Появился другой, более соответствующий великому дирижеру.
А этого жаль. Жаль, потому что, нельзя никого убивать. Жаль, потому что был правдив и свободен. Жаль, потому что мог плюнуть и уехать, был бы сейчас жив.
В последнее время, когда видел его на экране, чувствовал в нем какое-то опустошение. Как у завязавшего наркомана. Я и связывал это с самым сильным наркотиком, с властью.
Он попробовал этот наркотик, потом у него его отобрали. Он помнил о нем и мечтал когда-нибудь попробовать вновь, но и понимал, конечно, что уже не нюхнуть, не вколоть, не втянуть, не выпить.
Мне кажется жизнь для него без этого наркотика не имела большой ценности, потому и ходил открыто, потому и плевал в сторону царя и в грош не ставил его псов.
Жаль. Все-таки жаль.
А мост уже не Большой и не Москворецкий. Его мост, именной. И никому уже этот мост у него не отнять. А после убийц не останется не только моста, нужника приличного. Одна волчья злоба. Да вытянутые челюсти с острыми белыми клыками.
Долго будет душа, словно бабочка,
Над распластанным телом кружить,
Лишь под утро потухнет, как лампочка,
Улетит в небеса – дальше жить.
Там на небе ей всхочется заново
Окунуться в грохочущий мир,
Но веревку, держащую занавес
Перегрыз полевой командир.
Они спляшут сегодня, погикают,
В своем жарком зверином кругу
И оставят печаль свою дикую
На пожухлом московском снегу.
Изо рта их вражда льется кольцами
И клубится, как дым, позади,
Хоть и полнится Русь богомольцами,
Но пригрела чертей на груди.
Не хватайте меня, то вообще не я!
В воронок упакован закон,
А напротив, напившись отмщения,
Целят призраки в нас из окон.
Ночь зашлась причитаньями слезными,
Легким всхлипом продажных богем,
Только мертвые нами опознаны,
Но не узнан убийца никем.
Вновь беда зачернеет в подглазниках,
Слух покатится каменем вниз,
Как ушел с надоевшего праздника
В небеса, не прощаясь, Борис.
С плакатами призывными в руках,
Где чёрным писано на белом:
Они предателя возносят на крылах,
Россию крушить призывают смело...
Позвольте всё же вас спросить,
Продажные, гнилые либералы:
КТО(?!) дал вам право возмутить
России канонические нравы?!
Вы кто такие?! Просто сброд,
Презревший всю историю былую,
И помните: в стране моей народ
За вами не пойдёт напропалую –
Вы слышите, рождённые иудой,
Вам россиянин больше не поверит –
Мы помним 90-е года,
Когда вы в ад открыли люду двери!..
Идите вон - из жизни, из страны,
Туда, где вам так щедро платят,
Вы - порожденье Сатаны,
Достойны лишь забвенья и проклятья!
Шлюганова Л.Н.
Ох, Ольга, Ольга... Вы очень правильно сделали, что сфотографировались в ментовской форме. Это многое объясняет.
Эх, Валерий, ничего и Вы не поняли, что *форма* ЭТО только одежда, а вот - СЛОВА ... действительное состояние Души.
Какая у Вас душа? Вы же в Бога не верите. Ваш Бог в кремле, строит планы как Турцию обломить, чтоб помидорами не отделалась, да зон побольше настроить, а то много разговорчивых появилось. Нет у Вас души, погоны вместо нее.
Потребуется помощь - мой прямой адрес эл. почты [email protected] - обращайтесь.
Из жизни с городскими животными.
В квартале много собак, все они и их хозяева дружат. А одна сука живёт на втором этаже и, не выглядывая в окна, лает на каждого прохожего. Когда хозяин, алкоголик, приводит суку в сквер, ни одна добрая собака с ней не общается. И тогда злая сука сидит в стороне - молча.
Почему корова и бык, кобыла и жеребец, коза и козёл, а для собак "культурные" придумали мальчик и девочка? Что за глупое хамство? Обязательно таким отвечаю: мальчики и девочки дома, на прогулке кобели и суки, читайте книги. Русские, прежних веков.
Это случилось в Москве сегодня.
Не промахнулись стволы подлецов.
В строю российской Небесной Сотни
Правофланговым – Борис Немцов.
За правду четыре пули наградой.
Всего лишь день не дожил до весны.
Красивое место выбрали гады -
С видом на Кремль, в сердце страны.
Над Спасской башней – чёрные птицы,
Злорадно лыбится их господин.
Борис, Небесная Единица,
Похоже, не долго ты будешь один.
Всегда улыбался, хотел быть первым,
Готовил какой-то новый сюрприз,
И сдали, похоже, ублюдков нервы.
Они боялись тебя, Борис.
Теперь про войну и коррупции кариес,
Про антимайдановских мотокрыс
Пишите Боре, вот новый адрес:
Небесная Сотня. Немцов Борис.
Прекрасное стихотворение Д.Быкова.
Писателю Юлию Панченко. Попробовал почитать ваши произведения. Да, далеки Вы от Л.Н. Толстого, Ф.М. Достоевского... К сожалению, это реалии нашего времени, когда "писатели" считают себя писателями, "поты" - поэтами... Вот и Дмитрий Быков, насколько я понял, пошел в "поэты". Что ж, бог ему судья. Никто Бориса Немцова не боялся - неужели непонятно, что его смерть Путину уж точно не была нужна. А вот кому она была нужна - подумайте...
Что вы имеете против Дмитрия Быкова? На мой взгляд - очень хороший поэт, во всяком случае, из тех кто пишет или писал в наше время.
И к Юрию Панченко вы несправедливы. Разве можно мерить всех Толстым Л.Н. и Достоевским. Для меня, допустим из русских более ценен Чехов, Гроссман и Шукшин. Вы никогда не задумывались об удивительной связи русской и американской литературы? Возьмите любимый всеми "12 стульев" и "Приключения Гекельберри Финна", а "Красный буран" Уилла Генри для меня лично, это уровень Достоевского. У каждого писателя свой путь, будьте справедливы и слушайте, в первую очередь, себя, читая книги, а не школьную программу, радио, газеты и общественное мнение. Закройте глаза и подумайте что вам нравится, к чему лежит душа.
Не факт, что ваше подсознание не выдаст вам - Борис Пильняк или Юрий Олеша, или Джоан Роулинг (как мне сейчас). Слушайте себя! Общественное мнение всегда общо и глупо. Вы сам (или сама) мерило всей мировой литературе, вы и больше никто.
А Панченко советую дочитать до конца.